Die Musik des Erich Zann - 02
Diese unvergesslichen Noten hatte ich im Gedächtnis behalten und sie oft gesummt und falsch nachgepfiffen, so dass als der Spieler seinen Bogen schließlich ablegte, ich ihn fragte ob er einige davon spielen möge. Als ich meine Frage begann, verlor das runzlige, satyrhafte Gesicht all die gelangweilte Gelassenheit, die es während dem Spiel besessen hatte und schien dieselbe eigentümliche Mischung von Zorn und Angst zu zeigen, die ich bemerkt hatte, als ich den alten Mann zuerst angesprochen hatte. Einen Moment lang war ich versucht, meine Überredungskunst zu gebrauchen, die Launen des Alters leichtfertig abtuend und versuchte gar, jene sonderbare Stimmung in meinem Gastgeber durch das Pfeifen einiger der Formen, denen ich die Nacht zuvor gelauscht hatte, zu wecken. Doch ich verfolgte diesen Kurs nur für einen Moment, denn als der stumme Musiker die Pfiffe erkannte, wurde sein Gesicht plötzlich durch einen Ausdruck jenseits jedweder Deutung verzerrt und seine lange, kalte, knochige Hand streckte sich aus um meinen Mund zu verschließen und diese krude Imitation zu ersticken. Indem er dies tat, zeigte sich seine Verschrobenheit weiterhin dadurch, dass er einen bestürzten Blick zu dem einsamen, verhangenen Fenster warf, als sei er furchtsam ob eines Eindringlings --- Ein Blick, der doppelt absurd schien, da das Dachzimmer hoch und von allen benachbarten Dächern aus unzugänglich stand, als einziger Punkt der steilen Straße, so hatte es mir der Concierge erzählt, von dem aus man die Mauer am Gipfel übersehen könne.
Der Blick des alten Mannes brachte mir Blandots Bemerkung in Erinnerung und ich verspürte willkürlich den Wunsch, heraus auf das weite und verwirrende Panorama aus mondbeschienenen Dächern und Lichtern der Stadt jenseits der Hügelkuppe zu blicken, das von allen Bewohnern der Rue d'Auseil lediglich dieser griesgrämige Musiker sehen konnte. Ich bewegte mich in Richtung des Fensters und hätte fast die unscheinbaren Vorhänge zur Seite gezogen, als der stumme Zimmerherr, mit einer angstvollen Wut noch größer als zuvor, sich mir in den Weg stellte und mich diesmal mit seinem Kopf zur Tür wies während er sich bemühte, mich mit beiden Händen dorthin zu zerren. Nun gänzlich angewidert von meinem Gastgeber, befahl ich ihm, mich loszulassen und sagte ihm, dass ich sofort gehen würde. Seine Umklammerung löste sich und als er meine Abscheu und Ärgernis sah, schien sein eigener Zorn zu versiegen. Er festigte seinen Griff wieder, aber diesmal auf eine freundliche Art, drängte mich auf einen Stuhl und ging dann mit einem Ausdruck der Wehmut zum übersäten Tisch, wo er viele Worte mit einem Bleistift im bemühten Französisch eines Ausländers schrieb.
Die Notiz, die er mir schließlich übergab, war eine Bitte um Toleranz und Vergebung. Zann sagte, dass er alt, allein und befallen von fremdartigen Ängsten und Nervenleiden im Zusammenhang mit seiner Musik und anderen Dingen sei. Es habe ihn gefreut, dass ich seiner Musik gelauscht habe und er wünschte, dass ich wieder käme und seine Verschrobenheiten nicht beachte. Aber er könne niemand anderem seine merkwürdigen Harmonien vorspielen und könne es weder verkraften, sie von jemand anderem zu vernehmen, noch könne er ertragen, dass irgendjemand etwas in seinem Zimmer anfasse. Ihm war bis zu unserer Unterredung im Flur nicht bewusst gewesen, dass ich sein Spiel von meinem Zimmer aus wahrnehmen konnte und fragte nun, ob ich es mit Blandot arrangieren könnte, ein niedrigeres Zimmer zu nehmen, wo ich ihn nachts nicht hören könne. Er würde, so schrieb er, den Unterschied in der Miete bestreiten.
Als ich dasaß und sein abscheuliches Französisch entzifferte, empfand ich Nachsicht mit dem alten Mann. Er war ein Opfer, physischer und nervöser Leiden, wie ich und meine metaphysischen Studien hatten mir Güte beigebracht. Durch die Stille drang ein leises Geräusch vom Fenster her --- der Fensterladen muss im Nachtwind geklappert haben --- und aus irgendeinem Grund zuckte ich fast genauso heftig zusammen wie Erich Zann. Als ich zu Ende gelesen hatte, schüttelte ich meinem Gastgeber die Hand und verließ ihn als Freund. Am nächsten Tag gab mir Blandot ein teureres Zimmer im zweiten Stock, zwischen der Wohnung eines alternden Geldverleihers und der eines achtbaren Sattlers. Im dritten Stock wohnte niemand.
Es dauerte nicht lange, bis ich bemerkte, dass Zanns Begierde nach meiner Gesellschaft nicht so groß war, wie sie geschienen hatte, als er mich zum Umzug aus dem vierten Stock zu überzeugen versucht hatte. Er bat mich nicht, ihn aufzusuchen und wenn ich ihn besuchte, schien er unruhig und spielte lustlos. Dies trug sich stets nachts zu --- tagsüber schlief er und er ließ niemanden ein. Meine Zuneigung zu ihm wuchs nicht, obwohl das Dachzimmer und die merkwürdige Musik eine seltsame Faszination auf mich ausübten. Ich besaß ein eigentümliches Verlangen, aus diesem Fenster heraus zu sehen, über die Mauer und den unbesehenen Abhang hinunter auf die glitzernden Dächer und Spitzen die sich dort ausbreiten müssen. Einmal ging ich nach oben zum Dachboden während der Öffnungszeiten des Theaters, als Zann weg war, doch seine Tür war verschlossen.
Was mir jedoch gelang war, das nächtliche Spiel des stummen, alten Mannes zu überhören. Zunächst schlich ich auf Zehenspitzen herauf in meinen alten vierten Stock, später wurde ich mutig genug, die letzte, knarrende Treppe zur spitzen Dachkammer herauf zu klettern. Dort im engen Flur, vor der verschlossenen Tür mit dem zugestopften Schlüsselloch und hörte dabei oft Töne, die mich mit einer undefinierbaren Furcht erfüllten --- die Furcht vor vagem Erstaunen und grüblerischer Geheimnisse. Es war nicht so, dass die Töne hässlich geklungen hätten, denn das waren sie nicht, doch sie beinhalteten Vibrationen, die an nichts auf dieser Erde erinnerten und die zu bestimmten Intervallen eine symphonische Qualität annahmen, die ich kaum als nur von einem Spieler hervorgebracht wahrnehmen konnte. Erich Zann war fürwahr ein Genie von wilder Kraft. Während die Wochen vergingen, wurde sein Spiel immer wilder, während der alte Musiker eine zunehmend verstörtere und verstohlenere Haltung annahm, die mitleidserregend anzusehen war. Er verweigerte nun zu jeder Zeit, mich zu empfangen und mied mich, wann immer wir uns im Treppenhaus trafen.
Dann, eines Nachts während ich an der Tür lauschte, hörte ich das Kreischen des Cellos zu einem chaotischen Gewirr von Tönen anschwellen, ein Pandämonium das mich dazu geführt hätte, an meinem eigenen erschütterten Verstand zu zweifeln, wäre da nicht von jenseits des versperrten Portals ein kläglicher Beweis gekommen, dass der Schrecken real war --- jener furchtbare, undeutliche Schrei, den nur ein Stummer ausstoßen konnte und der nur in Momenten äußerster Furcht oder Schmerzen laut wurde. Ich klopfte mehrmals an die Tür, doch erhielt keine Antwort. Danach wartete ich in dem schwarzen Flur, zitternd vor Kälte und Furcht, bis ich den kraftlosen Versuch des armen Musikers vernahm, sich mit Hilfe eines Stuhls vom Boden zu erheben. Im Glauben, dass er gerade wieder nach einem Ohnmachtsanfall zu Bewusstsein gekommen war, wiederholte ich mein Klopfen und rief beschwichtigend meinen Namen. Ich hörte, wie Zann zum Fenster stolperte und Läden und Vorhang schloss und dann zur Tür wankte, die er zögernd öffnete um mich einzulassen. Dieses Mal war seine Freude über meine Anwesenheit echt, denn sein verzerrtes Gesicht leuchtete vor Erleichterung während er sich an meinen Mantel klammerte wie ein Kind sich an den Rockzipfel seiner Mutter klammert.
