Arturo conocía muy bien el cuento de Cortázar en el que un hombre lee una novela en un sillón verde y, sin saberlo, se convierte en la víctima del asesino de la propia novela. Lo había leído veinte veces. Le encantaba. Por eso aquella noche, mientras leía en su sillón, sintió un escalofrío.
Oía pasos detrás de él, pasos lentos, cuidadosos. Alguien intentaba no hacer ruido. Se le aceleró el corazón. No se atrevía a girarse.
En el cristal de la ventana vio un reflejo, una figura con algo brillante en la mano. Respiró hondo. Se dio la vuelta de golpe. Era su mujer con una tarta llena de velas encendidas.
«¡Feliz cumpleaños! Casi lo estropeas». Arturo se había olvidado de que cumplía cincuenta años.
