Обращение к поэту

Пиши, поэт, работай, что есть мочи. Мудри, рифмуй.

Жизнь коротка — спеши. Пиши, когда ты счастлив иль не очень, Когда в беде — тем более пиши.

Пусть ветер, дождь и в конуре собачьей Теплей, чем в твоем собственном углу. Ты все равно пиши, никак иначе. Хоть без еды, хоть сгорбясь на полу.

Умом пытливым находи ответы, Мерцающие где-то вдалеке. Пусть всюду мрак, от лампы мало света — Тем ярче будут строки на листке.

Не трусь, когда стихи не всем по нраву, Без этого им тоже грош цена. И не гонись за всенародной славой, Не то, гляди, ославишься сполна.

Тетрадь границ терпенья не имеет, Поэтому будь сам себе судья. Что твой потомок в ней прочесть сумеет, Учти, зависит только от тебя.

Сомненья в правоте всегда уместны, Но если мысль от сердца и чиста, Она не может сгинуть неизвестной И потому не избежит листа.

Ты — избранный, твой дар — таинственное чудо И роковая вещая звезда. Возможно, он пришел к тебе из ниоткуда, Но он уйти не должен в никуда.

Ведь истинных талантов по свету единицы, И коль тебя коснулась Благодать, Ты можешь бесноваться, горевать или гордиться, Но не имеешь права не писать!

Пускай кошмару жизнь твоя подобна — Гоненья, бедность и жестокий труд. Стихи, оставшись на Земле огромной, Быть может, сотни жизней сберегут.