SEXTOU - #Porta10Anos

Sextou, hein, galera!

Tô indo. Bom final de semana pra vocês.

Gente, que carinhas são essas?

Vamos aproveitar, né?

Felicidade. Sexta-feira, gente.

Sexta "cheira"!!

Cadê?

Cara, que gente amarga!

Pessoal, o final de semana aí, o trabalho tá acabando!

Sextou ou não sextou?

Sextou "meu ovo", Márcia. Não sextou pra ninguém.

Não sei quem é o sugar daddy

com baixa auto-estima que tá te comendo

pra estar com sorriso de canto de boca

às 5:30 da tarde na sexta-feira.

Aqui ninguém é feliz porque felicidade custa caro.

Acha que as pessoas saem daqui e vão pra onde?

Pro Beach Park, pra Dubai?

Todo mundo volta pro mesmo quarto e sala deprimente

que volta todo dia,

mas agora vai tomar muito remédio

pra apagar o final de semana todo.

E esquecer que segunda começa tudo de novo.

A gente trabalha nesse emprego de merda a semana inteira,

fazendo nada,

mexendo numa planilha fake de excel pirata

pra pegar três horas de trânsito,

voltar pra casa e não fazer nada lá,

olhando pro teto,

mas no lugar que eu mesmo pago o wi-fi, Márcia.

Por mim ficava aqui,

pelo menos tem ar-condicionado pago pela empresa.

Na minha casa às 8:30 da manhã do sábado,

acordo com minhas bolas parecendo baked potato,

de tão quente que é naquele conjugado,

aquele forno que vira minha casa.

A gente tá cagando pra final de semana.

O Faustão tá cagando pra final de semana.

Ele preferiu trabalhar cinco vezes mais na Band,

pra não associar o nome dele ao final de semana.

Sabe o que é o final de semana?

O final de semana é o queijo parmesão,

uma fatiazinha bem fina do queijo parmesão

em cima do sanduíche de merda, que é a rotina.

Mas de merda humana, Márcia,

de merda que vem do defeco de gente junta,

mexida.

Prefiro trabalhar aqui

de segunda a segunda de uma vez só, Márcia,

pelo menos não tenho a falsa sensação

de que vale a pena trabalhar 80% da tua vida

pra fingir que utiliza os outros 20%,

quando a verdade é que não.

Satisfeita, Márcia?

Vai se foder, Carlos.

Sextou pra você também, Marcinha.