Вчера я был в Париже

Нету настроения, некому помочь, Я сижу, в упор смотрю в окно. Там с ленивым шелестом копошится ночь, На душе — как за окном — темно.

Может, выпить стоило б, да привычки нет, И страдаю, в пальцах теребя, С датою вчерашнею авиабилет Злой на всех, а больше на себя.

Злюсь за то, что повода не вижу Для такой тоски, но всё равно... Ведь ещё вчера я был в Париже!.. А теперь, как пень, смотрю в окно.

Городов немало я разных повидал, Но впервые чувствую — беда. Сердце у меня Париж с лёгкостью забрал, И забрал, похоже, навсегда.

А в замен оставил лишь, ветреный старик, Чувство, что томит меня сейчас, Будто я чего-то в нём так и не постиг — Самого-то главного как раз.

Вновь перед глазами проплывают Сен-Дени, Сите и Аржантей.... Но, увы, чего-то не хватает, Лишь тоска становится сильней.

В час, когда я мучаюсь дома сам не свой, Sir Париж, возможно, где-то там Тайно потешается над моей бедой, Весь в огнях разлёгшись по холмам.

Пусть немного вздорное мнение моё, Только я рискну предположить, Что таким терзанием этот злой monsieur Может специально наградить.

Хоть пока всё кажется серьёзным, Но пройдёт ещё денёк-другой — Я привыкну рано или поздно Эту боль всегда носить с собой.