Querido diario: mi madre no me deja hacer nada. No puedo salir los viernes. No puedo volver después de las diez. No puedo llevar la falda que me compré con mi dinero.
Dice que el mundo es peligroso. Yo creo que lo que le da miedo es que me haga mayor. Cuando yo tenga una hija, le dejaré hacer lo que quiera. Lo juro.
Leire cerró el cuaderno con una sonrisa. Lo había encontrado en una caja del trastero, entre fotos viejas y cintas de casete. La letra era redonda, adolescente. La fecha, junio de 1989.
Era el diario de su madre. Aquella misma noche, a las diez y cinco, su madre la llamó al móvil por cuarta vez para preguntarle dónde estaba. Leire contestó con mucha más paciencia que de costumbre
