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Nietzsche- Also sprach Zarathustra, Also sprach Zarathustra - Ein Buch für Alle und Keinen (1)

Also sprach Zarathustra - Ein Buch für Alle und Keinen (1)

Impressum

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Also sprach Zarathustra

Ein Buch für Alle und Keinen

Zuerst erschienen: 1883

Erster Theil

Zarathustra's Vorrede.

1

Als Zarathustra dreissig Jahr alt war, verliess er seine Heimat und

den See seiner Heimat und ging in das Gebirge. Hier genoss er seines Geistes

und seiner Einsamkeit und wurde dessen zehn Jahr nicht müde. Endlich aber

verwandelte sich sein Herz, – und eines Morgens stand er mit der

Morgenröthe auf, trat vor die Sonne hin und sprach zu ihr also:

»Du grosses Gestirn! Was wäre dein Glück, wenn du

nicht Die hättest, welchen du leuchtest!

Zehn Jahre kamst du hier herauf zu meiner Höhle: du würdest

deines Lichtes und dieses Weges satt geworden sein, ohne mich, meinen Adler und

meine Schlange.

Aber wir warteten deiner an jedem Morgen, nahmen dir deinen

Überfluss ab und segneten dich dafür.

Siehe! Ich bin meiner Weisheit überdrüssig, wie die Biene,

die des Honigs zu viel gesammelt hat, ich bedarf der Hände, die sich

ausstrecken.

Ich möchte verschenken und austheilen, bis die Weisen unter den

Menschen wieder einmal ihrer Thorheit und die Armen einmal ihres Reichthums

froh geworden sind.

Dazu muss ich in die Tiefe steigen: wie du des Abends thust, wenn du

hinter das Meer gehst und noch der Unterwelt Licht bringst, du überreiches

Gestirn!

Ich muss, gleich dir, untergehen, wie die Menschen es nennen,

zu denen ich hinab will.

So segne mich denn, du ruhiges Auge, das ohne Neid auch ein

allzugrosses Glück sehen kann!

Segne den Becher, welche überfliessen will, dass das Wasser

golden aus ihm fliesse und überallhin den Abglanz deiner Wonne trage!

Siehe! Dieser Becher will wieder leer werden, und Zarathustra will

wieder Mensch werden.«

– Also begann Zarathustra's Untergang.

2

Zarathustra stieg allein das Gebirge abwärts und Niemand

begegnete ihm. Als er aber in die Wälder kam, stand auf einmal ein Greis

vor ihm, der seine heilige Hütte verlassen hatte, um Wurzeln im Walde zu

suchen. Und also sprach der Greis zu Zarathustra:

Nicht fremd ist mir dieser Wanderer: vor manchen Jahre gieng er her

vorbei. Zarathustra hiess er; aber er hat sich verwandelt. Damals trugst du

deine Asche zu Berge: willst du heute dein Feuer in die Thäler tragen?

Fürchtest du nicht des Brandstifters Strafen?

Ja, ich erkenne Zarathustra. Rein ist sein Auge, und an seinem Munde

birgt sich kein Ekel. Geht er nicht daher wie ein Tänzer?

Verwandelt ist Zarathustra, zum Kind ward Zarathustra, ein Erwachter

ist Zarathustra: was willst du nun bei den Schlafenden?

Wie im Meere lebtest du in der Einsamkeit, und das Meer trug dich.

Wehe, du willst an's Land steigen? Wehe, du willst deinen Leib wieder selber

schleppen?

Zarathustra antwortete: »Ich liebe die Menschen.«

Warum, sagte der Heilige, gieng ich doch in den Wald und die

Einöde? War es nicht, weil ich die Menschen allzu sehr liebte?

Jetzt liebe ich Gott: die Menschen liebe ich nicht. Der Mensch ist mir

eine zu unvollkommene Sache. Liebe zum Menschen würde mich umbringen.

Zarathustra antwortete: »Was sprach ich von Liebe! Ich bringe

den Menschen ein Geschenk.«

Gieb ihnen Nichts, sagte der Heilige. Nimm ihnen lieber Etwas ab und

trage es mit ihnen – das wird ihnen am wohlsten thun: wenn es dir nur

wohlthut!

Und willst du ihnen geben, so gieb nicht mehr, als ein Almosen, und

lass sie noch darum betteln!

»Nein, antwortete Zarathustra, ich gebe kein Almosen. Dazu bin

ich nicht arm genug.«

Der Heilige lachte über Zarathustra und sprach also: So sieh zu,

dass sie deine Schätze annehmen! Sie sind misstrauisch gegen die

Einsiedler und glauben nicht, dass wir kommen, um zu schenken.

Unse Schritte klingen ihnen zu einsam durch die Gassen. Und wie wenn

sie Nachts in ihren Betten einen Mann gehen hören, lange bevor die Sonne

aufsteht, so fragen sie sich wohl: wohin will der Dieb?

Gehe nicht zu den Menschen und bleibe im Walde! Gehe lieber noch zu

den Thieren! Warum willst du nicht sein, wie ich, – ein Bär unter

Bären, ein Vogel unter Vögeln?

»Und was macht der Heilige im Walde?« fragte

Zarathustra.

Der Heilige antwortete: Ich mache Lieder und singe sie, und wenn ich

Lieder mache, lache, weine und brumme ich: also lobe ich Gott.

Mit Singen, Weinen, Lachen und Brummen lobe ich den Gott, der mein

Gott ist. Doch was bringst du uns zum Geschenke?

Als Zarathustra diese Worte gehört hatte, grüsste er den

Heiligen und sprach: »Was hätte ich euch zu geben! Aber lasst mich

schnell davon, dass ich euch Nichts nehme!« – Und so trennten sie

sich von einander, der Greis und der Mann, lachend, gleichwie zwei Knaben

lachen.

Als Zarathustra aber allein war, sprach er also zu seinem Herzen:

»Sollte es denn möglich sein! Dieser alte Heilige hat in seinem

Walde noch Nichts davon gehört, dass Gott todt

ist!« –

3

Als Zarathustra in die Nächste Stadt kam, die an den Wäldern

liegt, fand er daselbst viel Volk versammelt auf dem Markte: denn es war

verheissen worden, das man einen Seiltänzer sehen solle. Und Zarathustra

sprach also zum Volke:

Ich lehre euch den Übermenschen. Der Mensch ist Etwas, das

überwunden werden soll. Was habt ihr gethan, ihn zu überwinden?

Was ist der Affe für en Menschen? Ein Gelächter oder eine

schmerzliche Scham. Und ebendas soll der Mensch für den Übermenschen

sein: ein Gelächter oder eine schmerzliche Scham.

Ihr habt den Weg vom Wurme zum Menschen gemacht, und Vieles ist in

euch noch Wurm. Einst wart ihr Affen, und auch jetzt ist der Mensch mehr Affe,

als irgend ein Affe.

Wer aber der Weiseste von euch ist, der ist auch nur ein Zwiespalt und

Zwitter von Pflanze und von Gespenst. Aber heisse ich euch zu Gespenstern oder

Pflanzen werden?

Seht, ich lehre euch den Übermenschen!

Der Übermensch ist der Sinn der Erde. Euer Wille sage: der

Übermensch sei der Sinn der Erde!

Ich beschwöre euch, meine Brüder, bleibt der Erde

treu und glaubt Denen nicht, welche euch von überirdischen Hoffnungen

reden! Giftmischer sind es, ob sie es wissen oder nicht.

Verächter des Lebens sind es, Absterbende und selber Vergiftete,

deren die Erde müde ist: so mögen sie dahinfahren!

Einst war der Frevel an Gott der grösste Frevel, aber Gott starb,

und damit auch diese Frevelhaften. An der Erde zu freveln ist jetzt das

Furchtbarste und die Eingeweide des Unerforschlichen höher zu achten, als

der Sinn der Erde!

Einst blickte die Seele verächtlich auf den Leib: und damals war

diese Verachtung das Höchste: – sie wollte ihn mager, grässlich,

verhungert. So dachte sie ihm und der Erde zu entschlüpfen.

Oh diese Seele war selbst noch mager, grässlich und verhungert:

und Grausamkeit war die Wollust dieser Seele!

Aber auch ihr noch, meine Brüder, sprecht mir: was kündet

euer Leib von eurer Seele? Ist eure Seele nicht Armuth und Schmutz und ein

erbärmliches Behagen?

Wahrlich, ein schmutziger Strom ist der Mensch. Man muss schon ein

Meer sein, um einen schmutzigen Strom aufnehmen zu können, ohne unrein zu

werden.

Seht, ich lehre euch den Übermenschen: der ist diess Meer, in ihm

kann eure grosse Verachtung untergehn.

Was ist das Grösste, das ihr erleben könnt? Das ist die

Stunde der grossen Verachtung. Die Stunde, in der euch auch euer Glück zum

Ekel wird und ebenso eure Vernunft und eure Tugend.

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meinem Glücke! Es

ist Armuth und Schmutz, und ein erbärmliches Behagen. Aber mein Glück

sollte das Dasein selber rechtfertigen!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meiner Vernunft! Begehrt

sie nach Wissen wie der Löwe nach seiner Nahrung? Sie ist Armuth und

Schmutz und ein erbärmliches Behagen!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meiner Tugend! Noch hat

sie mich nicht rasen gemacht. Wie müde bin ich meines Guten und meines

Bösen! Alles das ist Armuth und Schmutz und ein erbärmliches

Behagen!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meiner Gerechtigkeit! Ich

sehe nicht, dass ich Gluth und Kohle wäre. Aber der Gerecht ist Gluth und

Kohle!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meinem Mitleiden! Ist

nicht Mitleid das Kreuz, an das Der genagelt wird, der die Menschen liebt? Aber

mein Mitleiden ist keine Kreuzigung.«

Spracht ihr schon so? Schriet ihr schon so? Ach, dass ich euch schon

so schreien gehört hatte!

Nicht eure Sünde – eure Genügsamkeit schreit gen

Himmel, euer Geiz selbst in eurer Sünde schreit gen Himmel!

Wo ist doch der Blitz, der euch mit seiner Zunge lecke? Wo ist der

Wahnsinn, mit dem ihr geimpft werden müsstet?

Seht, ich lehre euch den Übermenschen: der ist dieser Blitz, der

ist dieser Wahnsinn!

Als Zarathustra so gesprochen hatte, schrie Einer aus dem Volke:

»Wir hörten nun genug von dem Seiltänzer; nun lasst uns ihn

auch sehen!« Und alles Volk lachte über Zarathustra. Der

Seiltänzer aber, welcher glaubte, dass das Wort ihm gälte, machte

sich an sein Werk.


Also sprach Zarathustra - Ein Buch für Alle und Keinen (1)

Impressum

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Also sprach Zarathustra

Ein Buch für Alle und Keinen

Zuerst erschienen: 1883

Erster Theil

Zarathustra's Vorrede.

1

Als Zarathustra dreissig Jahr alt war, verliess er seine Heimat und

den See seiner Heimat und ging in das Gebirge. Hier genoss er seines Geistes

und seiner Einsamkeit und wurde dessen zehn Jahr nicht müde. Endlich aber

verwandelte sich sein Herz, – und eines Morgens stand er mit der

Morgenröthe auf, trat vor die Sonne hin und sprach zu ihr also:

»Du grosses Gestirn! Was wäre dein Glück, wenn du

nicht Die hättest, welchen du leuchtest!

Zehn Jahre kamst du hier herauf zu meiner Höhle: du würdest

deines Lichtes und dieses Weges satt geworden sein, ohne mich, meinen Adler und

meine Schlange.

Aber wir warteten deiner an jedem Morgen, nahmen dir deinen

Überfluss ab und segneten dich dafür.

Siehe! Ich bin meiner Weisheit überdrüssig, wie die Biene,

die des Honigs zu viel gesammelt hat, ich bedarf der Hände, die sich

ausstrecken.

Ich möchte verschenken und austheilen, bis die Weisen unter den

Menschen wieder einmal ihrer Thorheit und die Armen einmal ihres Reichthums

froh geworden sind.

Dazu muss ich in die Tiefe steigen: wie du des Abends thust, wenn du

hinter das Meer gehst und noch der Unterwelt Licht bringst, du überreiches

Gestirn!

Ich muss, gleich dir, untergehen, wie die Menschen es nennen,

zu denen ich hinab will.

So segne mich denn, du ruhiges Auge, das ohne Neid auch ein

allzugrosses Glück sehen kann!

Segne den Becher, welche überfliessen will, dass das Wasser

golden aus ihm fliesse und überallhin den Abglanz deiner Wonne trage!

Siehe! Dieser Becher will wieder leer werden, und Zarathustra will

wieder Mensch werden.«

– Also begann Zarathustra's Untergang.

2

Zarathustra stieg allein das Gebirge abwärts und Niemand

begegnete ihm. Als er aber in die Wälder kam, stand auf einmal ein Greis

vor ihm, der seine heilige Hütte verlassen hatte, um Wurzeln im Walde zu

suchen. Und also sprach der Greis zu Zarathustra:

Nicht fremd ist mir dieser Wanderer: vor manchen Jahre gieng er her

vorbei. Zarathustra hiess er; aber er hat sich verwandelt. Damals trugst du

deine Asche zu Berge: willst du heute dein Feuer in die Thäler tragen?

Fürchtest du nicht des Brandstifters Strafen?

Ja, ich erkenne Zarathustra. Rein ist sein Auge, und an seinem Munde

birgt sich kein Ekel. Geht er nicht daher wie ein Tänzer?

Verwandelt ist Zarathustra, zum Kind ward Zarathustra, ein Erwachter

ist Zarathustra: was willst du nun bei den Schlafenden?

Wie im Meere lebtest du in der Einsamkeit, und das Meer trug dich.

Wehe, du willst an's Land steigen? Wehe, du willst deinen Leib wieder selber

schleppen?

Zarathustra antwortete: »Ich liebe die Menschen.«

Warum, sagte der Heilige, gieng ich doch in den Wald und die

Einöde? War es nicht, weil ich die Menschen allzu sehr liebte?

Jetzt liebe ich Gott: die Menschen liebe ich nicht. Der Mensch ist mir

eine zu unvollkommene Sache. Liebe zum Menschen würde mich umbringen.

Zarathustra antwortete: »Was sprach ich von Liebe! Ich bringe

den Menschen ein Geschenk.«

Gieb ihnen Nichts, sagte der Heilige. Nimm ihnen lieber Etwas ab und

trage es mit ihnen – das wird ihnen am wohlsten thun: wenn es dir nur

wohlthut!

Und willst du ihnen geben, so gieb nicht mehr, als ein Almosen, und

lass sie noch darum betteln!

»Nein, antwortete Zarathustra, ich gebe kein Almosen. Dazu bin

ich nicht arm genug.«

Der Heilige lachte über Zarathustra und sprach also: So sieh zu,

dass sie deine Schätze annehmen! Sie sind misstrauisch gegen die

Einsiedler und glauben nicht, dass wir kommen, um zu schenken.

Unse Schritte klingen ihnen zu einsam durch die Gassen. Und wie wenn

sie Nachts in ihren Betten einen Mann gehen hören, lange bevor die Sonne

aufsteht, so fragen sie sich wohl: wohin will der Dieb?

Gehe nicht zu den Menschen und bleibe im Walde! Gehe lieber noch zu

den Thieren! Warum willst du nicht sein, wie ich, – ein Bär unter

Bären, ein Vogel unter Vögeln?

»Und was macht der Heilige im Walde?« fragte

Zarathustra.

Der Heilige antwortete: Ich mache Lieder und singe sie, und wenn ich

Lieder mache, lache, weine und brumme ich: also lobe ich Gott.

Mit Singen, Weinen, Lachen und Brummen lobe ich den Gott, der mein

Gott ist. Doch was bringst du uns zum Geschenke?

Als Zarathustra diese Worte gehört hatte, grüsste er den

Heiligen und sprach: »Was hätte ich euch zu geben! Aber lasst mich

schnell davon, dass ich euch Nichts nehme!« – Und so trennten sie

sich von einander, der Greis und der Mann, lachend, gleichwie zwei Knaben

lachen.

Als Zarathustra aber allein war, sprach er also zu seinem Herzen:

»Sollte es denn möglich sein! Dieser alte Heilige hat in seinem

Walde noch Nichts davon gehört, dass Gott todt

ist!« –

3

Als Zarathustra in die Nächste Stadt kam, die an den Wäldern

liegt, fand er daselbst viel Volk versammelt auf dem Markte: denn es war

verheissen worden, das man einen Seiltänzer sehen solle. Und Zarathustra

sprach also zum Volke:

Ich lehre euch den Übermenschen. Der Mensch ist Etwas, das

überwunden werden soll. Was habt ihr gethan, ihn zu überwinden?

Was ist der Affe für en Menschen? Ein Gelächter oder eine

schmerzliche Scham. Und ebendas soll der Mensch für den Übermenschen

sein: ein Gelächter oder eine schmerzliche Scham.

Ihr habt den Weg vom Wurme zum Menschen gemacht, und Vieles ist in

euch noch Wurm. Einst wart ihr Affen, und auch jetzt ist der Mensch mehr Affe,

als irgend ein Affe.

Wer aber der Weiseste von euch ist, der ist auch nur ein Zwiespalt und

Zwitter von Pflanze und von Gespenst. Aber heisse ich euch zu Gespenstern oder

Pflanzen werden?

Seht, ich lehre euch den Übermenschen!

Der Übermensch ist der Sinn der Erde. Euer Wille sage: der

Übermensch sei der Sinn der Erde!

Ich beschwöre euch, meine Brüder, bleibt der Erde

treu und glaubt Denen nicht, welche euch von überirdischen Hoffnungen

reden! Giftmischer sind es, ob sie es wissen oder nicht.

Verächter des Lebens sind es, Absterbende und selber Vergiftete,

deren die Erde müde ist: so mögen sie dahinfahren!

Einst war der Frevel an Gott der grösste Frevel, aber Gott starb,

und damit auch diese Frevelhaften. An der Erde zu freveln ist jetzt das

Furchtbarste und die Eingeweide des Unerforschlichen höher zu achten, als

der Sinn der Erde!

Einst blickte die Seele verächtlich auf den Leib: und damals war

diese Verachtung das Höchste: – sie wollte ihn mager, grässlich,

verhungert. So dachte sie ihm und der Erde zu entschlüpfen.

Oh diese Seele war selbst noch mager, grässlich und verhungert:

und Grausamkeit war die Wollust dieser Seele!

Aber auch ihr noch, meine Brüder, sprecht mir: was kündet

euer Leib von eurer Seele? Ist eure Seele nicht Armuth und Schmutz und ein

erbärmliches Behagen?

Wahrlich, ein schmutziger Strom ist der Mensch. Man muss schon ein

Meer sein, um einen schmutzigen Strom aufnehmen zu können, ohne unrein zu

werden.

Seht, ich lehre euch den Übermenschen: der ist diess Meer, in ihm

kann eure grosse Verachtung untergehn.

Was ist das Grösste, das ihr erleben könnt? Das ist die

Stunde der grossen Verachtung. Die Stunde, in der euch auch euer Glück zum

Ekel wird und ebenso eure Vernunft und eure Tugend.

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meinem Glücke! Es

ist Armuth und Schmutz, und ein erbärmliches Behagen. Aber mein Glück

sollte das Dasein selber rechtfertigen!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meiner Vernunft! Begehrt

sie nach Wissen wie der Löwe nach seiner Nahrung? Sie ist Armuth und

Schmutz und ein erbärmliches Behagen!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meiner Tugend! Noch hat

sie mich nicht rasen gemacht. Wie müde bin ich meines Guten und meines

Bösen! Alles das ist Armuth und Schmutz und ein erbärmliches

Behagen!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meiner Gerechtigkeit! Ich

sehe nicht, dass ich Gluth und Kohle wäre. Aber der Gerecht ist Gluth und

Kohle!«

Die Stunde, wo ihr sagt: »Was liegt an meinem Mitleiden! Ist

nicht Mitleid das Kreuz, an das Der genagelt wird, der die Menschen liebt? Aber

mein Mitleiden ist keine Kreuzigung.«

Spracht ihr schon so? Schriet ihr schon so? Ach, dass ich euch schon

so schreien gehört hatte!

Nicht eure Sünde – eure Genügsamkeit schreit gen

Himmel, euer Geiz selbst in eurer Sünde schreit gen Himmel!

Wo ist doch der Blitz, der euch mit seiner Zunge lecke? Wo ist der

Wahnsinn, mit dem ihr geimpft werden müsstet?

Seht, ich lehre euch den Übermenschen: der ist dieser Blitz, der

ist dieser Wahnsinn!

Als Zarathustra so gesprochen hatte, schrie Einer aus dem Volke:

»Wir hörten nun genug von dem Seiltänzer; nun lasst uns ihn

auch sehen!« Und alles Volk lachte über Zarathustra. Der

Seiltänzer aber, welcher glaubte, dass das Wort ihm gälte, machte

sich an sein Werk.

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